Self-service quem puder

Olha, não se trata de ser elitista ou, menos ainda, esnobe. Não direi “odeio e não vou” porque já fui várias vezes, irei outras tantas e até aprecio um ou outro (tem o velho Couve-flor, no horto, do qual ando distanciado e, ao menos em priscas eras, era ótimo; tem ainda o Fellini, na General Urquiza...). Mas afirmo convictamente: não me apetecem os restaurantes a peso. Ou melhor: embora nossa vida seja atribulada e o tempo constantemente seja menor que o necessário, é muito ruim almoçar durante a semana naqueles restaurantes com sistema self-service (sistema “serve-serve”, acho ótimo) do centro e arredores.

Ontem fui almoçar sozinho, o que, se para mim não é uma tragédia, também não é o ideal. Conversar com alguém é sempre proveitoso. Mas, sozinho, cheguei ao restaurante, misto de lanchonete (na entrada), de serviço à la carte (no primeiro andar) e, no andar superior, de restaurante a peso. Costumo almoçar lá por baixo; o salão é bem menor e você come direito: senta, cumprimenta o garçon, pede o de costume, aguarda alguns minutos pensando nas coisas do dia, ou do tempo, ou da vida, ou ainda lê algo que traz consigo; chega o pedido, almoça sem atropelo, pede a conta, toma eventualmente um café e se vai. Agora, o perfil do “serve-serve”: sobe a escadinha íngreme – rezando para ninguém descer naquele momento. Tendo chegado ao salão, disputa um prato da pilha; olha para o longo móvel refrigerado e aquecido onde estão dispostas saladas, carnes, molhos; escolhe qual fila vai encarar primeiro: pratos quentes, pratos frios; fica ali, com cara de paisagem, prato vazio na mão, esperando sua vez (o que sempre me lembra filmes de presídio ou quartel); se quiser churrasco, uma fila a mais. A seguir, avança para a fila da balança; “oi”, “a comanda...”, “ah, sim...”.

Então atingimos o clímax do “serve-serve”: encontrar mesa! Como ave de rapina você busca um lugar... “Aqui não, ali está cheio... será que tem vaga lá no fundo?”. Finalmente encontra uma brecha e das duas, uma: ou é uma mesa vazia mas na qual você terá sua privacidade só por poucos minutos ou segundos ou já tem alguém sentado e você é quem vai importunar o outro. Então se senta à mesa, sendo que a próxima está a não mais que 50 centímetros de distância. Mas, a despeito da aglomeração, você não precisa falar baixo com seu possível acompanhante; a barulheira impede até que você se concentre naquelas coisas da vida, do dia e etc, citadas no parágrafo anterior. Vamos comendo preocupados com a fila do caixa que já se compõe por diversos recém-ex-comensais. Desânimo...

No meu caso específico ainda tem o agravante da proximidade da Copa. O restaurante que freqüento instalou as indefectíveis TVs (agora de plasma, 42 polegadas!) e anuncia pelas paredes os jogos da Copa, me convocando a trazer os amigos... Enquanto a Copa não chega, vídeos de música. Num dia Kid Abelha, noutro Ivete Sangalo (ritmo “perfeito” para almoço) e ontem George Benson. “Ah sim”, dirá, “George Benson tem seu valor como acompanhamento gastronômico”. Mas a voz do George tentando ser ouvido, misturando-se ao burburinho dos clientes, ao trânsito frenético das garçonetes, à longa fila da bóia, da balança, do pagamento... aquilo começa a girar, como numa cena de pesadelo de filme... Nessa hora tenho saudade do meu jantarzinho em casa, tranqüilo, em silêncio ou, se muito, uma musiquinha baixa... ô coisa boa.